Это настоящая удача, когда ты можешь прийти ко мне посреди ночи, без звонка, без причины, даже когда я уже сплю ты можешь просто прийти и ничего не объяснять.
Когда тебе плохо, одиноко, страшно, тошно или просто не спится, ты можешь прийти ко мне, я открою бутылку белого вина, зажгу свечи, открою настежь окно и впущу ночной воздух. Ты сядешь со мной на мою огромную кровать и мы проговорим до утра, о том как тебе паршиво, как жизнь несправедлива порой и как трудно не задохнуться от этой пустоты...
А потом мы замотаемся в одеяло и я тебя обниму. Обниму и тебе станет чуточку легче. Хоть на миг тебе станет легче дышать.



Жаль только, что я так не могу. Мне просто не к кому идти...И всегда было не к кому.

Главное, что тебе есть.

---

Вчера написал Ник.
Спросил на кого ему учиться после армии...
Я, конечно же, пыталась предложить варианты...не хуже него зная, что все они ему не подходят.
Но не могла же я ему сказать как хотела...
"ТЫ альфонс, и никогда не работал. Тебя интересуют лишь свои удовольствия и ничего более. Такому редкому эгоисту никакая работа не подойдет."
В итоге, после 10 минут моих тщетных попыток ему помочь, он написал гениальную фразу...как будто я ему ничего не ответила.
"блин...у кого бы спросить"
Новый мешок мусора? Пора выносить?
В четверг первый раз увидемся с Димой. Вообще не волнуюсь.
Даже как-то боком прошла мысль, что мы не сможем увидиться. И меня эта мысль не расстроила. Мне совсем ничего не нужно в этой жизни?
Меня перестало волновать все.
Даже Юра кажется сегодня не такой большой потерей...
Написал бы, если бы ценил.
Неизвестно, кто из нас больше потерял.
Я прожигаю жизнь, чтобы лет в 50 понять, что не жила даже.
А что вообще стоит наших стараний?...
Я убедилась - абсолютно ничего.

---

Штиль.

Скука. Всепоглощающая, спокойная, удручающая...
Кажется, вся моя жизнь - одна сплошная скука.
Нет желаний, стремлений, эмоций...
Все серо и одинаково. Все никак. Это хорошо, в каком-то смысле. Я долго хотела покоя.
Покоя, но не скуки... Не одиночества. Это разные вещи.
Зачем-то болею... Толку-то?
Даже если возьму больничный, за мной никто не будет ухаживать. Никто не спросит, как я себя чувствую. Скука...
Мне кажется, я для людей как воздух - о нем вспоминают только когда его не хватает...
Уже не больно. Теперь просто никак.
Тот маленький период подъема или "вдохновения" погас так же внезапно, как загорелся.
А дальше?...